Стишки

«А душа как шахид — возьмёт и наебенится» © БГ

Новогоднее

Надежда — хороший завтрак, но плохой ужин. © Френсис Бекон

С Новым годом, Счастье моё,
прости и прощай!
Заклинаю: больше не обещай,
не давай повода пожелать, пожалеть:
потому что разрыв —
это маленькая смерть.
Усмирять дух с собою,
с тобой — это ли не предел,
когда кажется порой,
что всё правильно спел.
Что всё сделал,
что был до конца с тобой —
умоляю, больше не дёргайся,
будь собой. Будь со льдом,
будь смешинкой в рот,
смехом Господа от щедрот
которого кто только не погиб —
будь той самой, которой прогиб
не засчитан, которой не слив,
два крыла под голову постелив,
возвышая пенье немого смычка,
расстояние меря длиной зрачка.

Мне-то что, мне уже не спастись,
мне теперь-то и радости, только вниз
на карниз, теперь головой вперёд,
в суматошном времени искренний сумасброд,
оттолкнувшись душой от дома, куда
более — никогда!

В голову проникает разная ерунда:
то ли сны, то ли ярмарка в два ряда,
то ли песня льётся, хозяйка, мол, молода.
Но ты помнишь — это не навсегда.
Нынче Новый год и потом года.
Ты ещё попробуешь пару раз под свист,
но твой каждый следующий трубочист
отберёт частицу тебя,
как забираю я,
что на выходе, Ангел мой? Теребя
то ли галстук на выходе,
то ли сухой ковыль —
ты ещё попробуешь, но костыль
будет вечно тебя долбить по балде —
завтра будут новые, но не те,
завтра придут новые ебари,
передай привет им, не остри,
это всё минутное, это не навсегда,
ты забудешь простые их имена,
ты заменишь первых да на вторых,
ты запутаешься и не услышишь стих.

Будь здорова, не кашляй,
умоляю — не вспоминай,
я сброшу все тексты с башни,
выблюю, не переживай.
И дальше по меткому твоему
«нет шанса» ужин отдам врагу,
слава Бекону, что на нашем берегу
объясняет надежду для нас, тупых,
когда время затихло и ветер стих.

С Новым годом, Любовь моя, будь добрей.
Перекрась косяки своих дверей
лучше фосфором,
чтобы светить всегда,
чтобы свет означал опасность,
и ближний, запрыгнув туда
знал, что уже не всплывёт,
пусть заранее готовит плот,
пусть надеется, что Господь
поцелует его в макушку
или куда ещё,
или просто подставит плечо,
как дежурной лягушке,
что в банке с молоком
превращает в надежду борьбу со злом.

9 февраля   2018   ЮК

Поле твоего сражения

Когда ты возникнешь сверхновой,
чистой, искренней, шебутной,
то есть, ты когда ты снова
станешь самой собой,
когда ты прольешься лавой,
закостенеешь, содрав
кожу. Окажешься правой
в мире, где всё неправ-
Да, где тянут покрывало
да на свою сторону,
где безразличье скрывало
жизнь «всё по-старому»,
где орхидея за шторой,
там, где туман на стене,
где убегающий скорый
грезит всерьёз о тебе.
Там, где была неразумна,
Там, где превыше небес,
Там, где досужим рассказом
прожил бы жизнь и исчез.

В лес, там, где мальчик кудрявый
учит свой новый словарь,
где, опоясанный славой,
новый танцует январь.
В очередь, сукины дети,
В очередь! Ныне претит
Солнцу, что есть на рассвете,
Ночь, где сияние ланит
Напоминает о распре —
сколько всего утекло,
сердце, питаясь заразой,
ждёт, разбивая стекло.

Здесь ведь не время уходит,
миг проживая насквозь,
уединения просим —
выход в бессмертие врозь.
И в амплитуде сражения,
В месте всего бытия
терпим из рук поражение,
Рук, что дарили себя…
Будь безрассудной, счастливой,
Помни. Нет-нет, позабудь.
Боже, скорее, ретивой,
Будь же какой-нибудь.
Вычеркни тот час скорее,
Перелистни, позабудь.
Дай отдышаться еврею,
Вытрави, не обессудь.
Словом, а то и деянием,
Сумма страданий — абсурд,
Не оставляй подаянием
нищих, которых под суд.
Эту природу при выходе
нужно лишать головы.
С нею краплёной колоде
лишь огорчение, увы.

25 января   2018   ЮК

После тебя

И наступило потом.
Свет пробивает брешь,
сквозь какую гуртом
текст набухает — режь,
а то разнесёт горсть
взрывом, иначе фас,
словно собаке кость
время сжирает нас.

В моей душе — зима.
Слово хрустит как лёд.
Время сойти с ума.
Всё позади. Вперед
зрачок ворошить лень.
Переписать бы набело
каждый вчерашний день,
только их уже залило.

Черным столбцом на
лист падает тень.
Белым листом сна
ночь заменяет день.
Шумом голых ветвей,
что на ветру дрожат,
делая мир светлей,
будто бы дорожат.

Боль говорит уму:
через меня — жив.
Знаешь, ты никому
грёз, тем более, миф.
Сам теперь свет всем,
кроме того — себе,
выключенный совсем,
сажа в печной трубе.

11 января   2018   ЮК
Ранее Ctrl + ↓